El sicario del corazón: mata a "cangrejitas", mandado por el feminismo

Por Cristhian Ruíz @Crusiano


En entrevista exclusiva y a fondo con El État Second, un sicario del corazón devela la manera despiadada y sin el mínimo pesar, que mata y descuartiza los sentimientos de las "cangrejitas" (así llama a sus víctimas) que se le encarga acabar. ¿Cómo lo hace? ¿Por qué? ¿Quiénes lo contratan y qué obtiene a cambio?. Sobraron detalles en esta charla:

-Pele'i ¿Qué es un sicario del corazón?- le pregunto. El apodo de nuestro entrevistado no es para nada el que  describe a un rompecorazones desalmado que inunda en lágrimas las mejillas de las féminas. Pero para atacarlas, se pone cualquier otro nombre o alias. Es un verdadero camaleón que vive en una villa de Capiatá, capaz de conquistar a cualquier hija de la realeza con su sorprendente elocuencia. Se toca la barbilla para pensar un segundo mirando al cielo, y responde:

 -Es alguien que mata los sentimientos superficiales de quienes los confunden con otros más profundos por incapacidad de reflexión. Es falso que el amor no necesita de lógica. Las cangrejitas que discuten esa idea, mueren en mis manos.

-¿Cómo las matás?

-Decidir hacer el trabajo con cada "cangrejita" tiene un precio diferente, y uno asume riesgos con cada clase de ellas. Las hay de todo tipo.

-¿Pero qué es exactamente una "cangrejita" y por qué merecen morir?

-Las "cangrejitas" son las que no saben definir una calentura y confunden o dan un valor excesivo a esas sensaciones biológicas primitivas. También hay hombres así, pero yo me encargo de las chicas solamente. Les dan cualidades idealistas a lazos que surgen por aspectos superficiales y sin mucha incógnita. Pero como nunca aprendieron a describir a esas sensaciones a través de la introspección y el análisis del otro, hacen lo más fácil: deciden que el amor no tiene lógica y por eso ni se molestan en distinguirlo de una calentura. Yo he visto "cangrejitas" señalando como estúpidas a otras "cangrejitas". Son tan poco analíticas que ni se dan cuenta de lo que son, nunca saben lo que son.

Cuando hacés bien el trabajo; o sea, en el momento en que matás esa incapacidad de reflexión que tienen, las "cangrejitas" mueren tras un largo periodo de sufrimiento, y dan lugar a un ser más pensante.

En otras, el resultado del trabajo es enorme, la "cangrejita" sufre tal transformación: adquiere una capacidad de reflexión que la convierte en otra sicaria del corazón, y uno se vuelve tan adicto a ella  que hasta peligra ser una víctima del sicariato en manos de quien fue la propia víctima de uno.

-¿Te tocó ser víctima?

-Muchas veces. Pero hay que entender algo: El sicario o la sicaria del corazón es un estupendo actor o actriz, sabe fingir ingenuidad.

Además, no todos persiguen objetivos tan nobles como los míos, que es hacer a las pelotudas un poco menos idiotas. Algunos despiertan y matan sentimientos  solo por inmadurez.

-Pero dijiste que fuiste víctima varias veces ¿Acaso no acaba todo cuando se es pensante?

-Esto es así. A veces encontrás a una sicaria que te da tu merecido. Como dije, puede ser por inmadurez suya; es decir: simplemente para tener el placer de demostrate que sos igual que una "cangrejita". Otras veces es sin intención; o sea, te da un "no" real cuando estás interesado en ella; que es todo lo contrario al "sí, pero no" del que habla justamente uno de los pelotudos perpetuadores de mentes irreflexivas; ese que pide que le digan que "no", pero luego reclama un "sí camuflado". En fin, volviendo al caso: para un sicario del corazón, un "no", de la chica que le interesa es lapidario,  más aun si lo que buscaba la dama era precisamente encantarlo para tener el mero placer de verlo rechazado. Esto a veces le hace actuar al propio sicario como una "cangrejita", pero un sicario del corazón se repone en muy poco tiempo.

-¿Te vengás?

-Es el acto más inmaduro que podés hacer. La venganza, de cualquier forma, demuestra incapacidad mental de uno mismo para sobrellevar que le hayan triturado los sentimientos y en ese caso estaría siendo un "cangrejito", el peor fracasado mental incapaz de dominar sus impulsos, un irreflexivo que siendo hombre, tiene la construcción social a su favor; por tanto, debería de tener más templanza para actuar y no dejarse cegar por sensaciones.

Los feminicidios y femicidios ocurren por varias razones, pero en general, es porque un tonto irreflexivo no puede lidiar con sus sensaciones, ni con la idea de que una sicaria del corazón justamente le hace ver que no es diferente a una "cangregita". Cuando a mí me embaucan, siempre mi primera  reacción es buscar si la sicaria lo hizo por inmadurez; si no es así, si no actuó por inmadurez: es una buena oportunidad de enamorarse creativamente de esa sicaria. Porque las sicarias del corazón son como uno: si se enamoran, lo hacen desde la lógica. Ese es otro estado sentimental, más analítico, menos intempestivo y sin destemplanza. Además, si solo quieren satisfacer sus necesidades más primitivas, no lo confunden, o no por mucho tiempo, con otras sensaciones que se construyen (o se deberían) con la lógica. -De repente, nuestro asesino despiadado mostró un lado humano. Yo quedé fascinado ya entonces con su locuacidad y capacidad de argumentación. Como todo asesino sin remordimientos, me tenía desconfiado ¿Acaso se daba estas últimas apariencias de ser humano, solo para ganarse mi aprobación, a fin de que yo no lo viera como un desalmado?.

-¿Quién te manda a matarlas y por qué?

-Me pide que acabe con ellas el feminismo. Para el feminismo ellas son lo peor, le impiden obtener luchas y cambiar el pensamiento masculino dominante.

Es un precio muy reconfortante el que me pagan. A veces, con un trabajo bien hecho, las pagas son converciones fascinantes de "cangrejitas"  que aprenden a pensar.

Otras veces, el precio es más barato y solo es sexo; y digo "solo" porque conseguir el acto sexual para un sicario es tarea en extremo más fácil que cambiarle el paradigma mental a alguien. Generalmente en estos casos no hay una conversión mental y se trata de "cangrejitas" de beleza física "indesperdiciable".

Estos últimos son los trabajos menos agradables, porque implican evidentemente a una  "cangrejita" muy estúpida, bañada en ideas ridículas y cursileras reproducidas por telenovelas o pseudoartistas que ayudan a que se mecanice en las mentes femeninas la incapacidad de reflexión. Entonces en ellas impera la idea de que el amor es irreflexivo, inexplicable. Esto les causa que ningún análisis introspectivo, si lo intentan, pueda solucionarles nada; es decir, sus mentes ni aprendieron a detectar un defecto suyo y a cambiarlo, si así lo desean.

Yo, por más bonitas que sean y de que habrá sexo seguro, en general rechazo este tipo de objetivos. Porque es mucho esfuerzo aguantar su tremenda estupidez, para que al final el trabajo salga mal, porque la "cangrejita" no muere, su cerebro está demasiado atrofiado como para cambiar.

Mi dentista y yo

Me lo repitió como mil veces: "Arriba, por el diente después del colmillo; abajo, por el colmillo". Hasta puso el semblante serio. Sé que sabe lo pelotudo que soy. Por eso no tenía ganas de ir hasta su consultorio y darle la razón: soy tan boludo que estoy confundido y no sé cómo es.

Doctora no me perdona nunca que yo hasta ahora no esté sorprendido con su trabajo. Eso es lo que cree. En realidad, no le expreso lo maravillado que estoy. Se dormirá en los laureles si se lo digo. Pobrecilla. Actuó como una mamá con el corazón partido a cuyo hijo no le gusta la comida que le preparó, aquella vez que usó el trabajo que realiza con mi sonrisa para presumir ante sus colegas.

"Si estéticamente solo hasta allí va a cambiar, yo igual estoy satisfecho", le respondí, mientras me mostraba el antes y el ahora. La pulvericé. Oh, doctora ¡lo siento! hasta me enternece el recordarlo.

Solo nos vemos una o dos veces al mes, durante una o media hora. Me aborrece y me adora a la vez. Esa mitad de rechazo es por mi falta de tacto y mi adrede crueldad disimulada hacia ella, a la que aveces apelo. Me adora porque, ¡oh!, quién no lo hace cuando yo así lo deseo.

Un tiempo me destestaba, eso lo sé, pero ella estaba obligada a disimularlo hasta con sonrisa y voz suave; soy su paciente. Era en la época que, a un año de que empecé mi tratamiento con ella, le dije que no me había tomado el tiempo de aprenderme su nombre (me parecía insípida). "Mirana lo que me dice", se apoyó en su asistente, quien a su vez la detesta en secreto. Lo sé porque noté que ocultaba una felicidad infinita ante mi nula expresión de asombro, aquel día del antes y el ahora. Ella debe conocer aspectos que doctora no muestra ante mí. Eso o no rechazamos los mismos defectos, porque yo no encuentro razones para que doctora me caiga mal.

Doctora me hizo esperar, como castigo, cuando fui al consultorio para preguntarle cómo era: "arriba, por un diente después del colmillo; abajo...". No me lo dijo, ni lo iba a admitir jamás; es mi doctora. Pero sé que eso mismo hizo: vengarse por haberlo confundido, a pesar de que ella había puesto el semblante serio; señal de que pedía toda mi atención para que lo aprendiera.

Una de las recepcionistas le avisó que yo estaba allí, y el motivo. Tras la espera finalmente me hizo pasar, la vi y sonreí.Yo estaba feliz de verla, casi nunca me pasa. Le expliqué de mi confusión y mencioné que había notado, el día anterior, que ella ya sabía que eso pasaría, por la cara que puso mientras me explicaba algo tan simple como si fuera física cuántica. Después entendí por qué fue así.

Ella no se salió del protocolo. Aprendí a notar cuándo su amabilidad es más por ser doctora que por otra cosa. Solo me dijo que suele pasar, me mostró cómo era y me puso las gomitas en los dientes. Esperaba causarle alguna gracia con la manera en que le estaba pidiendo disculpas por haber confundido cómo era. Su asistente se mordía el tapabocas de la risa. Pero doctora tenía la mirada de una hermana mayor enfurecida con el hermanito, a quien no le debe gritar. Algo debe andar mal en su vida personal. Problema suyo.

La empatía, el periodismo y la arrogancia

Un adolescente de unos 17 años toma una actitud más dura para hacerse ver de mayor edad y que le tengan miedo. Se presenta cerca de las 00:00 horas ante una amiga y yo, que estamos sentados frente a la casa de esta, en el barrio Itapytapunta de Asunción, en medio de una efusiva charla sobre la vida. El caminar del adolescente lo ayuda a mostrar una imagen de alguien que se siente a gusto con la noche, que es uno de los dueños de la calle en ese horario. Antes de que podamos hacer algo llega y se sienta cerca de nosotros. Directamente muestra sus intenciones: dice que quiere dinero para drogas. 

Yo trato de tener una actitud de empatía con él. No me asusta la idea de charlar con un drogadicto. Temo que él me vea como un extraño, porque así soy para él nada, un instrumento que solo le sirve en ese instante para un solo propósito: conseguir el dinero de su dosis. 

Lo primero que se me ocurre es decirle que soy periodista y que estoy interesado en que muestre el mundo de las drogas. Lo toma como una amenaza mía hacia él. Subiendo el tono y arrugando la mirada me dice que ni le interesa si hasta soy de la Fiscalía, se dispone a sacar algo de la cintura, yo creo que guarda un arma. Me apresuro a hacerle ver que en realidad conozco su mayor desgracia, la pobreza. Voy más allá y me atrevo a fingir que sé sobre su mayor sufrimiento, la drogadicción. En mi barrio muchos amigos de la infancia han caido en el chespi, de alguna manera conozco su sicología. 

Le miento: "Yo salí de las drogas, amigo", él me acompasa, olvida sacar eso que lleva en la cintura, por un momento se le cae el personaje duro y de mayor edad. "¿Vos saliste de las drogas?", pregunta con tono de quien quiere creer en lo imposible. Acaso en ese instante se cuestiona en su interior si yo soy la prueba de que su mayor batalla no está perdida, la que libra contra las drogas.

"Sí, yo salí de las drogas, amigo", se lo repito con tono paternal y firme, para que sienta en esas frases que está ante un colega, un compinche y un guía hacia la luz. 

Contado así parece que lo tengo siempre todo bajo control, pero en esos instantes sentía miedo y lo que hacía, lo hacía casi de forma inconsciente. 

Todo ocurre infinitamente rápido, pero parece lento. Cambia su intención directa. Dice que él no roba. Me ofrece un celular, lo quiere reducir. Trato de evitar usar la palabra "no" o cualquier otra que traiga a su mente la idea de contradicción. "Yo te voy  a dar para tu pastilla", le digo. Una moto sale, a unos 20 metros detrás de él, que ahora está parado frente a mí, que también lo estoy. Es su compañero, con el que debe huir. Pero todavía el asalto no se concretó.

Mi amiga en el momento que él gira la cabeza para mirar a su compañero se apresura a indicarme que le dé el dinero. Busco rápido en mi billetera. Le paso un billete de 20 y le pregunto si tiene 10. Todo es para seguir con el juego mental: darle la sensación de que no está siendo un robo. De que está entre alguien que incluso lo conoce.

Me dice que no tiene, hasta haciendo el gesto de buscar en los bolsillos. "Yo te voy a contar todo lo que querés saber, capé", dice, echa esta vez el  disfraz que lo mostraba como más grande y su inocencia queda al desnudo. Su disgusto inicial contra mi frase de que soy periodista desapareció. Se marcha corriendo hacia la moto. "Suerte, amigo", le digo fuerte y potente, ocultando que en realidad le quiero pegar un tiro en las piernas.

Todo acabó. Yo tengo miedo. Mi amiga tiene miedo. Ella queda con una sensación de rabia contra mí. Asegura que yo mencioné lo del periodismo por arrogancia. 

Una hora antes mi amiga y yo estábamos en el centro de Asunción, viendo a una banda llamada The walkers. Yo quedé a gusto con ellos e incluso impresionado de que no sean conocidos en las radios. Eso mismo se lo mencioné a un amigo suyo, músico, que estaba en el lugar. A este le confié mis intenciones de difundir esto a través de los medios, y le dije que yo me estaba abriendo camino hacia un espacio allí. Mi amiga, como también lo haría más tarde tras el asalto, vio como una actitud arrogante, el que yo mencionara que soy periodista, algo que no me considero. La diferencia de ambas veces que lo mencioné, está en que de verdad me siento capaz de ser uno, en cuestiones de música. En cuanto a aspectos sociales y políticos es todo mucho más dificil. Y me da vergüenza decir que lo soy, porque no considero que haya hecho algo considerable hasta ahora en estos dos últimos ámbitos, por más que recién esté comenzando.

Pero volviendo a mi relato. La amiga, cuando salimos del pequeño show de The walkers en una esquina del centro, ve mi semblante de impresión y de gusto, y luego de que menciono que no sabía que había tal vez todo un mundo de buena música local que no conocía, ella dice: "Un luqueñito en Asunción".
 Frase sumamente arrogante, viniendo de una ricotera, como lo es ella, ya que mi impresión era con la calidad de la música, un aspecto a  evaluar que queda siempre al margen, en la mayoría de los seguidores actuales de Patricio Rey.

Le explico eso, para dejarle en claro que mi emoción no está en que yo, alguien que vive en Luque, haya ido al centro de Asunción, como lo hice innumerables de veces.

Es curioso como terminó la noche de cada uno. Ella quedó con una imagen mía de pedantería, por hacer mención, dos veces, de que soy periodista, cuando incluso sabe que no me considero eso. Yo quedé con la impresión de que ella asumía una actitud altanera por creerse la citadina. De hecho, me pregunté si por eso nos habían asaltado. Es decir, en mi barrio abundan los drogadictos, pero todos sabemos quiénes son, nos hablamos, nos saludamos. Tal vez eso impide que alguien de nuestro mismo barrio venga a asaltarnos, y  frente a nuestra casa. Acaso no somos en mi barrio simples extraños, como ocurre "en la ciudad", y por tal motivo no somos solo quienes sirvan para el dinero de una dosis de los drogadictos.

Dluwot

Por Cristhian Ruíz

Era capaz de conseguirlo todo, con su simple presencia. Su ego era tan gigante como su instinto de buscar lo justo. Y lo justo, para Dluwot, era que todos tuviesen su merecido.

Elegante y atlético, con buen sentido del humor. Sabía perfectamente cuándo gustar y en qué medida.

"¡No ignoro cuánto te merecés verme!", lanzó la frase adredemente arrogante, a la cajera del súper, mujer de mediana edad quien confiada en el semblante risueño de Dluwot, le comentó que nunca lo había visto llevarse enormes bolsas de provisiones, y que a pesar de ello, le parecía que él iba allí a realizar compras solo una vez al mes. No tomó esa mención como invasiva, pero concluyó que ella no era muy astuta para hacerse agradar.

"A veces salgo a caminar y regalo un poco de mi ego", le comentó a la cajera, invitándola a dar un paseo, sabiendo que se negaría, y eso mismo quería él.

Le encantaba elegir a una mujer entre la muchedumbre y hacerle un halago para iniciar una conversación. No importaba lo que le dijera, sino que él mismo lo creyese y lo sintiese.

Había algo peculiar en él. Veía la belleza de forma muy singular. Y eso, significaba que no se podía predecir qué mujer le gustaría, ni la razón.

"Sos la chica más hermosa que vi en mi vida", en verdad significaba que, a quien se lo decía, para él era eso, durante esas caminatas divertidas que hacía por la ciudad; aunque en otro instante inmediatamente posterior, podría encontrarse con otra que le pareciera tan hermosa o más que la anterior.

Historias de vida fascinantes encontraba en esos paseos. Y para él era gratificante saber que su egoísmo causaba algún bien en las otras personas; porque eso era fundamentalmente lo que hacía: un despliegue infinito de autoaprecio.

En una ocasión conoció a una mujer que le confió, en la cama, que al parecer tenía cáncer del útero, y que esa noche, se había sentido más amada que nunca. Por tanto, si esa iba a ser la última vez que compartía su cuerpo con un hombre, ella se iría feliz a la tumba.

Dluwot poco a poco fue notando lo fácil que era ganarse a una mujer con halagos. No consistía solamente en resaltar cualquier aspecto; sino, uno en específico para cada una. Y siempre era honesto, sabía encontrar algo bello en lo horroroso y al revés. Nunca terminaba de sorprenderse cuando una mujer o muchacha, que era evidentemente hermosa, reaccionaba como si por primera vez en la vida un hombre se lo hacía saber.

Pero era así. Las mujeres, salvo algunas que habían escapado a todo ese sistema de esclavitud en base al  autoestima, necesitaban sentirse protegidas contra la bajada de sus propias valoraciones. Era algo estúpido, pero lo entendía, él más que nadie; era un hombre muy superficial.

Con las muchachas, se trataba más de arrebatarles la inocencia, liberarlas de las jaulas a las que el mundo construido por hombres las puso. Todo, solo si se lo merecían. Si no, él mismo las encerraba bajo llaves que luego tiraba a un pozo, para después desaparecer de ahí, dejándolas que vivieran sin conocer lo que es su visión de la libertad.

"¿Hay algo más hermoso que caminar? Yo salgo y observo. Las elijo cuando adentro de mí algo me dice que tengo que hacerlo. No sé por qué lo hago. Es como robarme sus almas, lo más parecido a vivir muchas vidas.

A veces dura lo que una conversación, o incluso años. En ocasiones, los cortos segundos que duran unas miradas. Me robo sus almas y a cambio, obtienen felicidad, amor propio o ambas cosas", me  respondió, una vez, cuando le pregunté por qué lo hacía.