Ella era la más puta de todas. Nunca sentí ningún interés consciente en no querer ligarme emocionalmente a alguien, como lo sentí con ella. Era la más puta. No se molestaba mucho en guardar las apariencias ante mí. Eso la hacía confiable.
Detestaba las formas tradicionales de expresión de cariño. Poco a poco fui entendiendo su manera de ser cursi. Yo siempre supe que a todos nos gusta la cursilería, pero no de la misma forma.
Creo que jamás amaré tanto a alguien más. Es tan injusto que la persona que más hayas amado ni se acerque a cómo te hubiese gustado que fuera. Siempre dije que prefiero la cosa más horrorosa pero real, a la cosa más hermosa pero falsa. Ella era real, no se esforzaba por inventarse una imagen.
Era la más puta, lejos de la tranquilizadora mujer fiel, monógama y poco rebelde que a todo hombre le viene bien. No era fea, pero estaba lejos de ser la blanca castaña de ojos verdes que me partiera la cabeza. No era inculta, pero jamás me sorprendió con alguna idea que le haya fascinado de algún libro.
Ella era la más puta. Era mi puta. Todavía extraño su sonrisa, su horrendo peinado o algún chiste suyo que atente contra mi ego.
Es injusto extrañarla. No se lo merece, por puta.
Ella es la versión real de una mujer libre. La odio porque su libertad me lastima, la amo porque me gusta verla sin cadenas.
